Первый контакт (непреднамеренный) с местным деклассированным элементом, случившийся чуть более чем 30 лет назад, оказался для меня несколько неожиданным и удручающим. Дело было вечером. Я шёл в форме, с пистолетом на ремне по тёмной, пустынной улице незнакомого города в политуправление округа за свежим номером Jornal de Angola, чтобы приготовиться к утренней политинформации. Навстречу мне появилась чёрная женщина, слегка пошатывающаяся, с ребёнком на спине. Приблизившись, она достала откуда-то из-за пазухи потухший косячок, прилепила его к губам и попросила прикурить. Едва я щёлкнул зажигалкой, незнакомка потянулась куда-то вбок, я невольно последовал за ней, и когда мы оказались у самой обочины, она, приблизившись почти вплотную и дыхнув в лицо смрадным перегаром, произнесла довольно загадочную фразу: «А не слабо воину-интернационалисту мне пистон вставить?». Я торопливо засунул зажигалку в карман и торопливо зашагал дальше, терзаемый чувством смутной тревоги. Сзади раздался громкий смех. Вот такая история; хотя в целом, быть может, для революционной Анголы не типичная.